lunes, 20 de noviembre de 2017

Rita González Hesaynes / El eclipse

El Eclipse



























Tres de la mañana en la terraza
que aceptaba dormida los embates del frío.
Se oscureció la luna por completo
y regresó rojiza de amenaza y promesa.
Yo supe en ese entonces que me amabas
lejos, en un tren de primavera,
entre la luz vacía de la estepa,
y que sólo mis ojos vieron el eclipse.
Tantos países, tantas gentes
encienden sus altares entre esta garganta
que no grita y tu tambor salvaje.
Voy a cantarte la suma de los vientos
cuando muerda el oeste tus talones
y traigas en la frente las estrellas del Asia.
Todo lo guardo en mi bolsa inagotable
de visiones, cada recuerdo roto, cada sed,
la luna ensangrentada, mi corazón en llamas
que no llega a fundirnos, aunque
tu mente y la mía se asemejen
vagamente
a los hemisferios que en su feroz abrazo
de pasión y combate
hacen del mundo rueda,
del cerebro entidad
y de las abstracciones de la ciencia geométrica
la más simple, absoluta, de las formas.



Rita González Hesaynes (1984) es oriunda de Azul. Publicó Oh Mitocondria (Años Luz Editora, 2015), La Belle Epoque (Difusión A/terna, 2017) y En la gran existencia (Años Luz Editora, 2017), de donde hemos copiado este poema.


lunes, 13 de noviembre de 2017

Nancy Toselli / no miente el fuego...


















no miente el fuego
no engaña
siempre destruye
con apariencia suave
arrasa o quema
cambia el color
se vuelve luz
pero no oculta
su intención
desde el principio sabés
lo que va a pasar

no te acerqués 
verdad
y fuego
pueden matar



Nancy Toselli nació en 1960 en Río Cuarto, Córdoba. Cursó sus estudios y fue docente en el Departamento de Química de la UNCR. Radicada en Villa Mercedes (San Luis), colabora con publicaciones varias, en la organización de ciclos de lectura y codirige la editorial deacá. Publicó Nostalgia es una palabra (Editorial deacá, 2014) y El fuego no miente (Editorial deacá, 2017) de donde hemos extraído este poema.



viernes, 26 de mayo de 2017

Inés Legarreta / Cuando la mujer oye...



















Cuando la mujer oye el murmullo 
del agua
da vuelta la cabeza
pero sólo hay pastos secos
extendido el sol hasta más allá
cierra los ojos
y vuelve a soñar
que cae la bienhechora
por la vida 
se refresca se humedece el cuerpo
no le molesta la piedra ni la sed
un lagarto dorado 
sin necesidad de sombra.
¿Joven estaba a la orilla de dónde?
Entonces 
no importaba 
la felicidad.




Inés Legarreta nació y reside en Chivilcoy, pcia de Buenos Aires. Tiene siete libros de narrativa publicados, entre cuentos, nouvelles y un libro de sueños. Ganó el Premio Único de la Secretaría de Cultura del Gob. de CABA en cuento inédito y el Tercer Premio  en cuento publicado , además del Premio Nacional "Los cuentos de la Granja" en Segovia. Algunos de sus textos han sido traducidos al inglés, italiano y alemán. En 2016 editó su primer libro de poemas La puntada invisible (Ediciones en Danza, CABA, 2017).

Foto: Sylvia Cirilho

lunes, 20 de febrero de 2017

Martín Palacio Gamboa / Esa blancura...




























Esa blancura
que invade portales,
mamposterías,
la gravilla suelta, no es lepra ni ceniza de hace poco.

Algo empieza a raspar la grasa que impregnó el piso y las paredes de mi casa.

Algo me devolvió la cara que tuve antes de nacer.

Aquí es la restalladura,
lo que borró mi código,
el Archivo de lo que hacía que mi mano deviniera moho.

Ya no más cruces de hierro atravesándome la boca
sino ese adiós de cadmio que se esparce incandescente.




Martín Palacio Gamboa montevideo, 1977) es poeta, ensayista, traductor y músico. Estudió literatura en el Instituto de Profesores Artigas y ejerce desde 1998 la docencia. Ha publicado trabajos de investigación y en 2013 una antología bilingüe de poesía brasileña contemporánea, Bicho de siete cabezas (De todos los mares, Buenos Aires). En 2009 publicó el poemario Lecciones de Antropofagia (El surí porfiado, Buenos Aires) y en 2014 Celebriedad del fauno (Yaugurú, Montevideo). De próxima aparición, su poemario en idioma ladino Psikodalia.