Julio Bepré / Pálida visión

Despertamos confusos en un país brumoso
donde las piedras tienen escondido su frío,
donde las nubes tormentosas se unen
y amenazan caer en este instante.

Las sílabas nos hablan pero el misterio queda
y arteras atesoran aquel secreto aleve
aliado terco de cada madrugada.

Los colores desnudos se arraciman en vano
y sin piedad confunden mirada y parpadeo.

Nadie escuchó hasta hoy anuncio alguno
y tampoco señales de cercana bonanza.

¿Por qué sólo la noche, por qué se debilita
la prudente razón y no el falso resguardo
en el paso irredento que ajusta cada hora?

Y la sed y el camino y al final más insomnio,
y el horizonte allá, ni cerca ni distante,
y un deseo tenaz de vivir otro ahora.





Julio Bepré nació en Córdoba. Es abogado y ha sido docente de derecho y de literatura. Ha publicado ensayos y críticas. Tradujo a poetas italianos. Integró el consejo de redacción de las revistas "Empresa Poética", "Poesía 2000" y "AquíAllá". Creó y dirige el sello editorial Sagital. Figura en numerosas antologías. Entre sus más de veinte libros: Año del inicio (Buenos Aires, 1974); Ráfaga o sueño (Buenos Aires, 1984); Demora en el mundo (Córdoba, 1990); El mar es una sed (Córdoba, 1992); Al mar dejo esta voz (Buenos Aires, 2010) y Razón de la fatiga (Buenos Aires, La Luna Que, 2016) de donde hemos copiado este poema.

Foto: Alicia Pastore.

Elena Garritani / El mago del amo

Un castillo sin planos y sin muros.
Aquí la construcción, aquí la arena donde
se juega todo: las huellas, el silencio,
frutos de lo gozado comido por gusanos.
Falta el fuego.
Soplemos en el viento la canción
que el recuerdo no pueda deshacer.
Esa rabia primera, mutilada.
Ese andar en las sombras, ese sabor
del mar, esas gaviotas en breve aparición.
Breve y más breve el aire y que pase
el que sigue en la pantalla,
es tiempo del instante, zumbido entre
murmullos de gozar el instante.





Elena Garritani nació en Buenos Aires. Es profesora en ciencias sociales y está especializada en adicciones. Coordina talleres literarios de lectura y escritura.
Publicó Travesía (AA.VV), Sin naufragio aparente (ediciones Último Reino), Este grano de sal (ediciones del dragón), y En la rueda del sol (emch).
Obtuvo el primer premio de poesía en el Certamen Nacional Carmen Gándara (1998), así como menciones en certámenes nacionales e internacionales. En el año 2007 se le concedió el Premio Nacional de Literatura de Tres de Febrero en poesía, y el Primer Premio a poetas éditos por su libro En la rueda del sol otorgado por la Editorial Municipal de Chivilcoy.

Mercedes Álvarez / Dormías...

Dormías 
en el lado izquierdo de la cama intentando 
acompasar tu corazón y el peso muerto
de tu cuerpo sobre el colchón.
Dormías tensionando músculo y párpado 
labio y voz
y una mano entreabierta sobre la almohada:
única concesión al abandono.
Te miraba 
como te miré siempre desde el primer día 
labio sobre labio, ojo sobre ojo, 
¿quién eras en verdad?
¿quién era yo, mirando?
Ningún alma puede 
agotar el momento presente 
ningún espejo borra 
la fuente incansable de otra imagen.
¿Tu mano dejó de responder,
como cuando la taza se desliza de la mano
y derrama el café?
No te preocupes por eso.
El moho sale sobre el pan
la humedad tensa 
su trazo sobre la pared.
No te preocupes por eso.






Mercedes Álvarez nació en Tandil, provincia de Buenos Aires, en 1979. Vivió en Mar del Plata hasta los diecinueve años. Entre 1998 y 2006 residió en España, donde se licenció en Sociología por la Universidad Pública de Navarra. Realizó un máster en Gestión Cultural. Publicó los libros Vecinos (Baile del Sol, España, 2010), Historia de un ladrón (Caballo de Troya, España, 2010), Imitación de los pájaros (Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2013), Ficciones súbitas (comp., Eds De aquí a la vuelta, Buenos Aires, 2013) y Saigón (Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2015). En 2013 ganó el premio Edmundo Valadés de cuento latinoamericano con el relato Grow a lover.

Gabriel Roel / Abisinia

Otoño mientras la mañana ahora fuga del sentido. 

Donde se chocan territorios intangibles con la parte 

del fuego que colisiona icebergs de conjeturas. Antes 

de ver en que el ombligo no prosterna prosa. Incluso

mucho antes que las palabras proliferen epístola. 

Caídas carácter por carácter del mote de raíz, parapetos 

de trampas, donde parpadean infatuadas. Quise ser poeta 

y no empeñé ni un céntimo en videncias. Quise ser poeta 

y trabajo con eso destronado a atravesar fantasmas por 

sus restos. Ruinas de hacer pie con el surf 

que lo incurable angustia por mortajas. 

Inefables introitos de carne estragada de absoluto. 

Agitaciones de sangre apoltronada semillero.

Demorados racimo don del miedo detritus 

mora rancho aparte extensiones silenciosas. 

Escandidas ciudades en el tráfico deletéreo. 

Desiertos de gerundios en tronados sumideros. 

Gabriel Roel (Entre Ríos, Argentina 1971). Estudió Psicología en la UNR y Letras en UBA. Becario Fundación Antorchas, 1999. Reside en Ciudad de México, donde ha participado en diversas revistas nacionales y extranjeras. Desde 2010 mantine el blog literario Cuadernos init labor (http://cuadernosinitlabor.blogspot.mx/).  Editó  Parque México (2011); Las ciudades descalzas sin nosotros (2012); Dizque (2014); Cantos de bagre (2014); Allende (2015); Comillas sobre un inquebrantable mar de horquetas (2015); Kojéve (2016); Michaux (2016); El ras de la experiencia (2016); Cartas de formación (2016); Mañana del poema (2016);  El hábitat de tales especímenes (2017); Météo (2017); Museo de Antropología (2017); El sur de los reptiles (2017);  Lyrics (2017); Raro en Japón (2017); Cuando veo estas cajas (2017) y Trece catorce cuarenta (2017).