Julio Bepré / Pálida visión

Despertamos confusos en un país brumoso
donde las piedras tienen escondido su frío,
donde las nubes tormentosas se unen
y amenazan caer en este instante.

Las sílabas nos hablan pero el misterio queda
y arteras atesoran aquel secreto aleve
aliado terco de cada madrugada.

Los colores desnudos se arraciman en vano
y sin piedad confunden mirada y parpadeo.

Nadie escuchó hasta hoy anuncio alguno
y tampoco señales de cercana bonanza.

¿Por qué sólo la noche, por qué se debilita
la prudente razón y no el falso resguardo
en el paso irredento que ajusta cada hora?

Y la sed y el camino y al final más insomnio,
y el horizonte allá, ni cerca ni distante,
y un deseo tenaz de vivir otro ahora.





Julio Bepré nació en Córdoba. Es abogado y ha sido docente de derecho y de literatura. Ha publicado ensayos y críticas. Tradujo a poetas italianos. Integró el consejo de redacción de las revistas "Empresa Poética", "Poesía 2000" y "AquíAllá". Creó y dirige el sello editorial Sagital. Figura en numerosas antologías. Entre sus más de veinte libros: Año del inicio (Buenos Aires, 1974); Ráfaga o sueño (Buenos Aires, 1984); Demora en el mundo (Córdoba, 1990); El mar es una sed (Córdoba, 1992); Al mar dejo esta voz (Buenos Aires, 2010) y Razón de la fatiga (Buenos Aires, La Luna Que, 2016) de donde hemos copiado este poema.

Foto: Alicia Pastore.

Elena Garritani / El mago del amo

Un castillo sin planos y sin muros.
Aquí la construcción, aquí la arena donde
se juega todo: las huellas, el silencio,
frutos de lo gozado comido por gusanos.
Falta el fuego.
Soplemos en el viento la canción
que el recuerdo no pueda deshacer.
Esa rabia primera, mutilada.
Ese andar en las sombras, ese sabor
del mar, esas gaviotas en breve aparición.
Breve y más breve el aire y que pase
el que sigue en la pantalla,
es tiempo del instante, zumbido entre
murmullos de gozar el instante.





Elena Garritani nació en Buenos Aires. Es profesora en ciencias sociales y está especializada en adicciones. Coordina talleres literarios de lectura y escritura.
Publicó Travesía (AA.VV), Sin naufragio aparente (ediciones Último Reino), Este grano de sal (ediciones del dragón), y En la rueda del sol (emch).
Obtuvo el primer premio de poesía en el Certamen Nacional Carmen Gándara (1998), así como menciones en certámenes nacionales e internacionales. En el año 2007 se le concedió el Premio Nacional de Literatura de Tres de Febrero en poesía, y el Primer Premio a poetas éditos por su libro En la rueda del sol otorgado por la Editorial Municipal de Chivilcoy.

Mercedes Álvarez / Dormías...

Dormías 
en el lado izquierdo de la cama intentando 
acompasar tu corazón y el peso muerto
de tu cuerpo sobre el colchón.
Dormías tensionando músculo y párpado 
labio y voz
y una mano entreabierta sobre la almohada:
única concesión al abandono.
Te miraba 
como te miré siempre desde el primer día 
labio sobre labio, ojo sobre ojo, 
¿quién eras en verdad?
¿quién era yo, mirando?
Ningún alma puede 
agotar el momento presente 
ningún espejo borra 
la fuente incansable de otra imagen.
¿Tu mano dejó de responder,
como cuando la taza se desliza de la mano
y derrama el café?
No te preocupes por eso.
El moho sale sobre el pan
la humedad tensa 
su trazo sobre la pared.
No te preocupes por eso.






Mercedes Álvarez nació en Tandil, provincia de Buenos Aires, en 1979. Vivió en Mar del Plata hasta los diecinueve años. Entre 1998 y 2006 residió en España, donde se licenció en Sociología por la Universidad Pública de Navarra. Realizó un máster en Gestión Cultural. Publicó los libros Vecinos (Baile del Sol, España, 2010), Historia de un ladrón (Caballo de Troya, España, 2010), Imitación de los pájaros (Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2013), Ficciones súbitas (comp., Eds De aquí a la vuelta, Buenos Aires, 2013) y Saigón (Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2015). En 2013 ganó el premio Edmundo Valadés de cuento latinoamericano con el relato Grow a lover.

Gabriel Roel / Abisinia

Otoño mientras la mañana ahora fuga del sentido. 

Donde se chocan territorios intangibles con la parte 

del fuego que colisiona icebergs de conjeturas. Antes 

de ver en que el ombligo no prosterna prosa. Incluso

mucho antes que las palabras proliferen epístola. 

Caídas carácter por carácter del mote de raíz, parapetos 

de trampas, donde parpadean infatuadas. Quise ser poeta 

y no empeñé ni un céntimo en videncias. Quise ser poeta 

y trabajo con eso destronado a atravesar fantasmas por 

sus restos. Ruinas de hacer pie con el surf 

que lo incurable angustia por mortajas. 

Inefables introitos de carne estragada de absoluto. 

Agitaciones de sangre apoltronada semillero.

Demorados racimo don del miedo detritus 

mora rancho aparte extensiones silenciosas. 

Escandidas ciudades en el tráfico deletéreo. 

Desiertos de gerundios en tronados sumideros. 

Gabriel Roel (Entre Ríos, Argentina 1971). Estudió Psicología en la UNR y Letras en UBA. Becario Fundación Antorchas, 1999. Reside en Ciudad de México, donde ha participado en diversas revistas nacionales y extranjeras. Desde 2010 mantine el blog literario Cuadernos init labor (http://cuadernosinitlabor.blogspot.mx/).  Editó  Parque México (2011); Las ciudades descalzas sin nosotros (2012); Dizque (2014); Cantos de bagre (2014); Allende (2015); Comillas sobre un inquebrantable mar de horquetas (2015); Kojéve (2016); Michaux (2016); El ras de la experiencia (2016); Cartas de formación (2016); Mañana del poema (2016);  El hábitat de tales especímenes (2017); Météo (2017); Museo de Antropología (2017); El sur de los reptiles (2017);  Lyrics (2017); Raro en Japón (2017); Cuando veo estas cajas (2017) y Trece catorce cuarenta (2017).    

José Muchnik / Equivalencias

¿Por qué?

Un Volkswagen Golf
(colores a elección
según necesidades)
vale 14000 kg de ananás
con cortezas diseñadas
por geometría de Dioses
la esencia del sabor
en la matriz de su pulpa

¿Por qué?

Un televisor Toshiba
(pletórico de electrónicas alternativas)
vale 3000 kg de café
encerrando cada grano
el aroma del universo
y el secreto del desvelo
en la prehistoria de la noche

¿Por qué?

un cagatintas ONUsiano medio
(con el escalafón tan preciso
como el vacío de sus informes)
vale diez años de paga
del campesino que trata
de darle sentido al cielo

No hay Por qué

En el lago más profundo
entre líquidas razones
nadie entiende nada
¿Por qué los sapos
convocan asambleas
para decidir qué noche
pintarán entre los juncos?

¿Por qué la abeja reina
asesina a sus amantes
y ya huérfana la miel
no pregunta por su dulzura?

¿Por qué enloquecen los lobos
aullándole a la luna
que acepta voluptuosa
el homenaje de las bestias?

¿Por qué los elefantes
llegado el momento
buscan la compañía
para la soledad de sus huesos?

¿Por qué hermanos?
¿Por qué amada?
¿Por qué no puedo esta noche
llorar hasta amanecer mi pecho?




José Muchnik (1945) es poeta y antropólogo. Reside en Francia desde 1976. Es graduado en antropología de la Escuela de Altos Estudios en Ciencias Sociales de París y se ha especializado en el estudio de culturas alimentarias. Para una biografía y bibliografía bastantes completas del autor siga este link. Este poema fue copiado del libro SEFIKILL (Ediciones CICCUS, Buenos Aires, 2014).

Rita González Hesaynes / El eclipse

Tres de la mañana en la terraza
que aceptaba dormida los embates del frío.
Se oscureció la luna por completo
y regresó rojiza de amenaza y promesa.
Yo supe en ese entonces que me amabas
lejos, en un tren de primavera,
entre la luz vacía de la estepa,
y que sólo mis ojos vieron el eclipse.
Tantos países, tantas gentes
encienden sus altares entre esta garganta
que no grita y tu tambor salvaje.
Voy a cantarte la suma de los vientos
cuando muerda el oeste tus talones
y traigas en la frente las estrellas del Asia.
Todo lo guardo en mi bolsa inagotable
de visiones, cada recuerdo roto, cada sed,
la luna ensangrentada, mi corazón en llamas
que no llega a fundirnos, aunque
tu mente y la mía se asemejen
vagamente
a los hemisferios que en su feroz abrazo
de pasión y combate
hacen del mundo rueda,
del cerebro entidad
y de las abstracciones de la ciencia geométrica
la más simple, absoluta, de las formas.



Rita González Hesaynes (1984) es oriunda de Azul. Publicó Oh Mitocondria (Años Luz Editora, 2015), La Belle Epoque (Difusión A/terna, 2017) y En la gran existencia (Años Luz Editora, 2017), de donde hemos copiado este poema.

Nancy Toselli / no miente el fuego...

no miente el fuego
no engaña
siempre destruye
con apariencia suave
arrasa o quema
cambia el color
se vuelve luz
pero no oculta
su intención
desde el principio sabés
lo que va a pasar

no te acerqués 
verdad
y fuego
pueden matar

Nancy Toselli nació en 1960 en Río Cuarto, Córdoba. Cursó sus estudios y fue docente en el Departamento de Química de la UNCR. Radicada en Villa Mercedes (San Luis), colabora con publicaciones varias, en la organización de ciclos de lectura y codirige la editorial deacá. Publicó Nostalgia es una palabra (Editorial deacá, 2014) y El fuego no miente (Editorial deacá, 2017) de donde hemos extraído este poema.

Inés Legarreta / Cuando la mujer oye...

Cuando la mujer oye el murmullo 
del agua
da vuelta la cabeza
pero sólo hay pastos secos
extendido el sol hasta más allá
cierra los ojos
y vuelve a soñar
que cae la bienhechora
por la vida 
se refresca se humedece el cuerpo
no le molesta la piedra ni la sed
un lagarto dorado 
sin necesidad de sombra.
¿Joven estaba a la orilla de dónde?
Entonces 
no importaba 
la felicidad.




Inés Legarreta nació y reside en Chivilcoy, pcia de Buenos Aires. Tiene siete libros de narrativa publicados, entre cuentos, nouvelles y un libro de sueños. Ganó el Premio Único de la Secretaría de Cultura del Gob. de CABA en cuento inédito y el Tercer Premio  en cuento publicado , además del Premio Nacional "Los cuentos de la Granja" en Segovia. Algunos de sus textos han sido traducidos al inglés, italiano y alemán. En 2016 editó su primer libro de poemas La puntada invisible (Ediciones en Danza, CABA, 2017).

Foto: Sylvia Cirilho

Martín Palacio Gamboa / Esa blancura...

Esa blancura
que invade portales,
mamposterías,
la gravilla suelta, no es lepra ni ceniza de hace poco.

Algo empieza a raspar la grasa que impregnó el piso y las paredes de mi casa.

Algo me devolvió la cara que tuve antes de nacer.

Aquí es la restalladura,
lo que borró mi código,
el Archivo de lo que hacía que mi mano deviniera moho.

Ya no más cruces de hierro atravesándome la boca
sino ese adiós de cadmio que se esparce incandescente.




Martín Palacio Gamboa montevideo, 1977) es poeta, ensayista, traductor y músico. Estudió literatura en el Instituto de Profesores Artigas y ejerce desde 1998 la docencia. Ha publicado trabajos de investigación y en 2013 una antología bilingüe de poesía brasileña contemporánea, Bicho de siete cabezas (De todos los mares, Buenos Aires). En 2009 publicó el poemario Lecciones de Antropofagia (El surí porfiado, Buenos Aires) y en 2014 Celebriedad del fauno (Yaugurú, Montevideo). De próxima aparición, su poemario en idioma ladino Psikodalia.